可是，每次只要是给陈晏收拾行装，她还是会像以前在京城那样，蹲在地上，把每一寸边角都理得平平整整。有些习惯，不会因为一个人变强了就随手丢掉。

就在这时，门外突然传来一阵脚步声。

“沙、沙。”

陈晏的心跳突兀地漏了一拍。

他的视线立刻越过半夏的肩膀紧紧的盯住了那扇虚掩的木门。他放在桌边的手，下意识地微微收紧，指节碰到了那包枇杷叶的边缘。

他以为是沈浪。

陈晏知道沈浪说过了明早就要启程回京城去铺排消息线，但他心里此刻却生出了一种强烈的、连他自已都未曾察觉的期盼。

他希望门被推开。希望那个穿着暗红织金锦袍的人站在门槛外头。哪怕只是像平时那样手里摇着折扇，嘲笑他一句“书呆子去送死”，哪怕只是来交代几句沿途石灰窑的提货暗号。

哪怕什么都不说，只是在去那个“阎王殿”之前，再见一面也好。

门外的人停住了。

陈晏屏住了呼吸。

“吱呀”一声。木门被一只手从外面推开了。初春料峭的冷风瞬间灌了进来，吹得桌上的油灯剧烈地晃动了一下。

陈晏看着门口。

门槛外头站着的，不是那个高大挺拔、身上总带着股玩世不恭气味的商人。

是一个只到大人腰部高的小姑娘。

陈穗没有敲门。她手里死死攥着半块没吃完的玉米面饼子，身上穿着一件洗得发白的厚实小棉袄，光着脚踩在布鞋里，被冷风吹得有些发抖。

那双和陈晏相似的黑眼睛，正透过门缝，直直地盯着屋里。

沈浪没有来。

陈穗站在门槛外头。

她身上裹着那件洗得有些发白的小棉袄，袖口挽着两截，露出细瘦的手腕。她手里攥着半块没吃完的玉米面饼子，脸上干干净净的，没有像流民营里那些小孩子一样张嘴嚎哭，也没有猛地扑进陈晏怀里。

陈晏把背上的包裹往上提了提，停下脚步。

小姑娘仰着头，黑亮黑亮的眼睛看着他，开口问了一句：“哥，你什么时侯回来？”

声音不大，在初春刺骨的冷风里清脆得很。

陈晏把手里拎着的木箱子往地上轻轻一放，掀起羊皮袄的下摆，屈膝蹲了下来，让自已和这小姑娘平视着。

“堤坝修好就回来。”陈晏看着她的眼睛说。

陈穗歪了歪脑袋，似乎在脑子里算这个“修好堤坝”到底是要多久。她把嘴里的饼子咽了下去，想了一会儿，点了点头。

“那我等你。”陈穗说。

陈晏伸出那只沾着黑炭墨迹的手，在她小小的脑门上极其轻、极其稳地拍了一下：“乖乖听半夏姐姐的话。”

“知道。”陈穗应了一声。

她没在门前多站，也没等陈晏站起来，转过身就往院子里跑。

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