写到一半，桌上的油灯突然“劈啪”爆了一个灯花，光线暗了下去。

孟昭放下笔，拿签子把灯芯挑高，又往灯盏里添了一次油。

昏黄的灯光重新亮起来，照着他写了半页的粗麻纸。

最后一段，他停顿的时间最长。

太学的那些通窗，心里都憋着一团火，可是被京城的风雪一冻，全成了灰。他想把那团火重新点起来，但他不能用那种慷慨激昂的词藻，在这个世道，慷慨激昂就是催命的符咒。

孟昭提着笔，在信纸的最末尾，极其克制地落下了四个字。

“信者自来。”

孟昭把麻纸折叠整齐，塞进一个普通的素皮信封里，用米糊死死地封了口。

第二天一早，天刚蒙蒙亮。

城东的空地上，商队的大车已经套好了牲口。管事的正大声吆喝着伙计们检查车轴和绳索。

孟昭裹着夹袄走过去，把那封信递到了管事的手里。

“去京城的。”孟昭说。

管事的接过来，低头看了一眼。

这种夹带私信的事，沈浪早就交代过，管事的轻车熟路。但他看着信封上的字，还是忍不住问了一句。

信封上光秃秃的，没写收信人的具l宅院，也没写寄信人的名字。

没有“北疆孟昭寄”这五个字。只在信封最不起眼的角落里，写了两个极小的字：“青崖”。

“先生，您这没名没姓的，到了京城怎么递啊？”管事的问。

“到了东市，交给‘南北杂货’的掌柜，他知道该怎么递给太学里的人。”孟昭语气平静，“至于寄信人的名字，不用写。他只要看到这封信，看到这个名字，就懂了。”

“行，您放心，一定妥当。”管事把信塞进了贴身的皮袄夹层里。

孟昭站在风里，看着商队的大车一辆接一辆地驶出营门，车辙在地上压出深深的印子。

青崖是他在太学读书时用的别号。整个京城，除了周牧，再没有第二个人知道“青崖”是谁。

_1