第二天一早，孟昭直接去了偏帐。

林初禾正坐在书案后面，手里拿着朱笔，快速地在一叠名册上勾画。

“参军，我留下。”孟昭开门见山，语气里没有半分文人的扭捏，“方明远的那个位子，我顶了。我教他们识字，教他们算术。”

林初禾手里的笔没停：“好。束脩按军中百夫长的例发，管三顿饱饭。”

“但我有个条件。”孟昭站在原地。

林初禾停下笔，抬起眼看他：“说。”

“我想给京城写封信。寄给太学里的一个旧友。”孟昭直直地看着林初禾，声音不大，但咬字极重，“我不替北疆喊冤，也不替你们招兵买马。我只是想告诉他，我还活着。还有，我们在书里读到的那些东西，在这儿是真的。”

在这个节骨眼上，从北疆往京城送信，是一件极其犯忌讳的事。一封信要是落到了方子慎或者锦衣卫的手里，不仅会牵连收信的人，还可能顺藤摸瓜，直接把北疆在京城埋的暗线给拔了。

但林初禾连半刻的犹豫都没有。

“沈浪的商队明天一早出关，有一批货要经暗路转送京城。”林初禾把手里的名册合上，“今晚把信写好，明天早上交给管事的。”

“多谢。”孟昭说完，转身出了偏帐。

入夜。

孟昭回到了自已的土坯房。屋子不大，但老赵白日里让人烧了热炕，很暖和。

他走到粗木桌前，铺开一张在军库里领来的麻纸。纸面粗糙得很，甚至有些发黄，但他一点也不在乎。

他提起笔，饱蘸浓墨，极其平稳地写下了第一行字。

“周牧吾友，见字如面。我到北疆了。以下所，我亲眼所见。”

写完这句，孟昭的笔尖悬在了半空中，停住了。

这封信其实并不长。他想说的话，在白天蹲在田埂上看泥巴的时侯，就已经在心里过了一百遍了。但他却写得极其艰难。

每落笔写完一行，他都要停下来，盯着那几个字看上半天。

他在想，这句话要是落到了锦衣卫的手里，会不会给周牧招来杀身之祸？如果写北疆兵强马壮，锦衣卫就会给周牧扣上一顶“勾结逆党”的帽子；如果写朝廷腐朽不堪，那这就是现成的谋逆罪证，周牧拿了信，是要凌迟处死的。

他不是在给旧友写信，他是在给远在京城的兄弟的性命上保险。

他只能字斟句酌地去描绘这片土地。写这边的冻土有多松软，写大棚里的温度，写学堂里那些吃着高粱米大声背书的孩子，写那把带着熟肥味儿的黑土。不提刀枪，不提朝政，不提林初禾与萧烈，只写最平平无奇的活人和庄稼。