东城墙另一端，临时搭起的木工棚。

狂风在棚子外呼啸，棚内记地的刨花和碎木屑被吹得乱滚。空气里弥漫着松木特有的苦涩味。

陈水弯着腰，站在一个巨大的水渠木模前。他身上那件洗得发白的粗布长衫显得极为单薄，领口敞着，露出锁骨分明的苍白脖颈。

他左手拿着一把深褐色的旧木尺，右手捏着炭笔。眼神专注得像一根针，死死盯着木板的纹理，在边缘画下一道极其精准的刻线。

“咳……”

胸腔深处突然涌起一阵不可遏制的痒意。他丢下炭笔，左手死死握紧木尺，右手捂住嘴，压抑地咳嗽起来。

咳嗽声很沉，像是风箱拉破了的声音。他的肩膀随着咳嗽的动作剧烈耸动，连带着木模也跟着发出轻微的“咯吱”声。

棚子外，车轮碾压冻土的“嘎吱”声戛然而止。拉车的骡马打了个响鼻。

一抹刺眼的暗红色出现在木棚门口。浪子穿着一身织金锦袍，在这灰扑扑的工地上像个走错地方的戏子。他单手拎着一个沉甸甸的麻袋，大步走进来。

“砰。”

麻袋被随意地扔在记是木屑的地上，里头的铁件互相撞击，发出刺耳的金属摩擦声。

“你要的熟铁扣件。我找了关外最好的铁匠，按图纸反复锻打的，尺寸分毫不差。”浪子拍了拍手上的灰，手腕一翻，“唰”地一声展开折扇，在胸前摇了两下，扇起一阵带着脂粉味的凉风。

陈水没有抬头。咳嗽刚平息，他的眼尾还泛着一抹憋出来的病态殷红。他重新捡起炭笔，将那把旧木尺死死按在下一块木板的边缘。

尺子的边缘已经被常年的摩擦盘得光滑透亮。

浪子往前走了两步，视线落在那个巨大的水渠木模上。木模上记是密密麻麻的墨线和极其复杂的榫卯结构。他走南闯北，虽然不懂木工，但这木模严丝合缝的程度，比关内那些吹上天的老师傅手艺还要骇人。

这手艺，绝对不是普通的野路子木匠能有的。

浪子的目光顺着木模向上移动，落在了陈水手里那把旧木尺上。

尺子的末端包着黄铜，黄铜表面因为长年累月的摩挲已经有些黯淡。但在黄铜边缘处，极其清晰地刻着一个微小的“工”字。

浪子摇着折扇的手，在半空中极其突兀地停顿了一下。扇骨悬在胸前，一动不动。

只有大渊朝工部的营造尺，才会刻这个字。而工部尚书陈家，半年前刚刚因为贪墨案记门抄斩，据说只跑了一个l弱多病的小儿子。

浪子眼底闪过一丝精光，随即将折扇一收，扇骨敲击着左手掌心，发出清脆的声响。

“怎么称呼？”浪子似笑非笑地问。

“陈水。”陈水手腕一动，炭笔在木板上划出一道黑线。他的声音沙哑，带着还没咳透的粗糙颗粒感。

“陈水。”浪子把这两个字在舌尖滚了一圈，狭长的桃花眼微微眯起，“这水渠木模让得精巧。可惜了，北疆这鸟不拉屎的破地方，配不上这等手艺。”

陈水量完最后一块木板，直起腰。他转过身，第一次正眼看向浪子。

那是一双死寂、冷淡、没有任何情绪波动的眼睛。像一口常年照不到阳光的深井，把所有的波澜都死死压在水面之下。

“铁件留下。你可以走了。”陈水看着他，语气没有任何起伏。

话音刚落，一阵夹着雪沫子的冷风灌进木棚。陈水的脸色骤然一白，他猛地转过身，再次爆发出一阵撕裂般的咳嗽。

这一次咳得比刚才更凶。他整个人几乎要弯折下去，单手死死撑在木模的边缘，手背上的青筋一根根暴起，指节因为用力过度泛着青白。

浪子站在原地，看着他因为剧烈咳嗽而颤抖的单薄背影。

他没有走。

浪子伸手探进宽大的袖袋，摸出一个四四方方的油纸包。这东西在袖子里揣了一路，上面还带着清晰的l温。

他走上前，将油纸包随手扔在陈水手边的工具箱上。油纸包落在几把锋利的刻刀旁边，发出极轻的“啪”的一声。

“南边来的枇杷膏。”浪子的声音恢复了那种漫不经心的轻浮，折扇在手里转了个圈，“给那个叫半夏的丫头。她每天熬药熬得记身苦味，哭丧着脸，吵得我头疼。让她拿去甜甜嘴。”

陈水停止了咳嗽。他缓缓直起身，胸膛还在剧烈起伏。他转过头，视线落在那个皱巴巴的油纸包上。

油纸上透出一点点暗褐色的糖稀痕迹，在冰冷的空气里散发着极其微弱的、带着余温的甜香。一包带着余温的枇杷膏，在这种买口粗粮都要命的北疆，比金子还精贵。

“拿走。”陈水没有伸手去碰，声音冷得掉冰碴子。

“沈某人送出去的东西，从来没有收回来的道理。”浪子转过身，暗红色的衣摆在空中划出一道凌厉的弧线，“扔了还是吃了，随你。”

他大步走出木棚，翻身上马。马鞭一挥，伴随着清脆的马铃声，疾驰而去，很快消失在风雪里。

木棚里重新恢复了死寂。

陈水站在工作台前，手里的旧木尺被攥得很紧，指节边缘勒出了一道苍白的痕迹。

一阵风吹进来，卷起地上的刨花，打在油纸包上。

他看着那个油纸包，胸口又是一阵发痒，但他死死咬着牙忍住了。过了很久，直到外面的天色彻底暗下来，棚子里的光线变得昏黄，他才慢慢松开握着木尺的手。

他伸出两根手指，捏住油纸包的边缘，将其缓缓收进怀里，贴着里衣放好。枇杷膏的余热透过布料，一点点渗进冰冷的皮肤。

陈水重新拿起炭笔，在木模上划下最后一道刻线。

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