温如玉上前一步，字字泣血地逼问：

“可活在今天的人呢？！”

“那些被金兵杀了全家、现在还在汴京城外难民营里哭号的寡妇和孤儿呢？你让他们去理解大局？你让他们看着杀父仇人坐在宽敞明亮的学堂里学种地？他们心里的冤屈怎么算？他们也要等一百年，等历史来给他们一个公道吗？！”

这几句振聋发聩的质问，如同几记重锤，狠狠地砸在李得闲的胸口。

李得闲猛地转过头，看着满脸泪水的温如玉，张了张嘴，却发现自己喉咙里像塞了一把干草，一个字也说不出来。

他突然意识到，在这个问题上，逻辑和理性是无效的。

作为一个穿越者，他习惯了用宏大的历史唯物主义去看待文明的演进，他知道长远来看怎样做收益最大。可是，他忽略了人类的情感。历史书上轻描淡写的一句“民族融合”，落在身处那个时代的普通人身上，就是一座压碎了所有亲人骨血的大山。

温如玉没有错。他代表的是这个时代最真实的血泪和最朴素的正义。

两人的争吵，陷入了极其压抑的死寂。

没有人认输，也没有人能说服对方。因为他们根本不在同一个维度上对话。

“郎君，”温如玉深吸了一口气，伸手胡乱抹了一把脸上的泪水，“太虚书院是您建的，你要招收金人，我无权阻拦。但要我温如玉亲自去给他们上课……恕难从命。”

说完，温如玉深深地作了一个揖，转身大步走出了房间，背影决绝。

……

门被重新关上。

房间里只剩下地龙燃烧时偶尔发出的剥啄声。

李得闲独自在窗前站了很久，久到外面的天色彻底暗了下来，飞雪将整个汴京城淹没在一片苍茫的白色中。

他走回书桌前，重新坐下。

他翻开那本硬皮笔记本的最后几页——那是他用来记录大宋岁月、没有给任何人看过的私人日记。

李得闲拔下中性笔的笔帽，在昏暗的烛光下，写下了一段极其潦草、却又力透纸背的话：

“温如玉是对的。但我也是对的。这就是历史最恶心的地方：对的事情永远不止一种。”

笔尖在纸面上停顿了许久，留下一团浓重的墨迹，宛如一滴干涸的血。

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