玉盏站在门口，看着那道月亮门的方向，过了一会儿转身回到柴房，在干柴堆上坐了下来，膝上搁着那只包袱。

她把手伸进包袱里，摸到了那几枚铜钱的边缘，一枚一枚地数过去，像是想确认它们还在原来的位置。

上午，玉盏沿着墙根走了一段。

她没有想好要去哪里，只是坐着觉得坐不住，站着又觉得站不稳。

她沿着墙根走到一扇侧门前的时侯停住了。

侧门不大，比正门矮一些，也窄一些，门板上的漆已经剥落了大半，露出发暗的木纹。

门闩没有插好，垂下一半，像是有人进出后忘了重新锁上。

门缝很窄，但能看见外面的一道光线从缝隙里透进来，落在门槛内侧的青砖上。

她站在那扇门前，没有伸手去碰门板，也没有弯腰去看门缝外面的光景。

她只是站在那里，目光落在那道缝隙上，像是要把它记在某个她以后还能找到的位置。

门外隐约传来脚步声，是那种踩在土路上、不算远也不算近的声音，像是正沿着院墙外侧的土路走远，步子不快不慢，没有停留。

她听见那道脚步声从缝隙渗进来，像一根刚被拉直的线，在门槛边缘停了一拍，像是在等一个没有人说出口的回答。

她等那道脚步声彻底听不见了，才转身走回柴房的方向。

午后，她坐在柴房门口，把那几枚铜钱又从包袱里取出来，摊在掌心，低头看了一会儿。

铜钱面值不大，边缘被磨得发亮，像是被人反复握过。

她把它们一枚一枚地放回包袱里，把系口重新打好。

那碗粥的温热感已经在几天前散尽了，但那句话还在，阮苓说“你要是哪天不想在这儿待了，来找我”。

她不知道从这座宅子走到相府需要多久，不知道那些铜钱够不够她走完那段路，也不知道自已还有没有力气走那么远。

但她知道自已记住了那扇侧门的位置，那根门闩没有完全插好。

暮色降下来的时侯，她坐在门槛上，看着天边那道最后的光线一点一点收窄，没有起身。

她的手搁在膝上，包袱搁在她手边。

她把那根线头从袖口抽出来，在指间绕了一圈，没有系紧，只是像平常一样绕了一圈，又松开了。

那道没有被拴紧的绳头，在暮风里微微颤动，又安静下来，像是正在替她摸索一个适宜的距离。

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