洗衣房在府邸西北角，朝北的屋子，日光照不进来。

洗衣房在府邸西北角，朝北的屋子，日光照不进来。

她推开那扇门，一股潮湿的气味混合着皂角和旧衣料的气息扑面而来，在午后闷热的空气里缓缓浮动。

墙角堆着两大摞已经泡好的衣物，旁边水缸里的水是凉的，水面还浮着一层极薄的泡沫，像是已经被泡了有一阵子了。

她蹲下来，把第一件衣裳浸入水中。

水漫过她的手指，凉意顺着指缝渗进掌根，像一层细密的针刺，沿着指腹的轮廓蔓延到手腕。

她开始搓洗。

洗衣房里没有窗户，光线从半掩的门缝和墙壁高处一扇窄小的通风口透进来，落在她面前的木盆里，照亮了盆中渐渐浑浊的水面。

搓洗的声音在狭小的空间里重复回响，衣料在水里摩擦的沙沙声，像有人在反复抚平一张已经干透的旧信纸，想让它重新回到能被字迹覆盖的状态。

她搓完第一件，拧干，放在旁边的筐里，又拿起第二件，浸入水中。

水是凉的，但她的手指已经没有知觉了，像是在那层凉意里待得太久，指尖和冷水之间已经不再有温差，像一枚被她反复折过的纸页，已经找到了自已的折痕。

她又搓了一会儿，把第三件衣裳浸进水里的时侯，低头看见自已的手在水中的倒影。

那道影子被水纹揉碎又聚拢，像一封还没写完的信，墨迹在纸面上洇开，又被水重新推回原来的形状。

她想起阮苓说过：“你要是哪天不想在这儿待了，来找我。我那儿虽然也挤，但好歹有张床。”

以前她只是把这句话接住，轻轻放在心里一个不会碰到的地方。

她低头看着水中自已的倒影被水纹揉碎又聚拢，想：“如果我真的走到她面前，我要怎么开口跟她说。”

她把最后一件衣裳浸进水里，在水面上多停了一下，然后开始搓洗。

水声在狭小的洗衣房里重复回响。

傍晚的时侯，她洗完最后一件衣裳。

她拧干，叠好放进筐里，站起来，指缝被水泡得发白。

她站在洗衣房门口，暮色从门缝里斜照进来，落在她湿漉漉的手指上。

她低头看着自已那双被水泡得发白的手，指缝里还残留着皂沫的滑腻触感，在凉透的空气里，像一层她已经习惯了附在皮肤表面的薄冰。

像是替自已铺开一张没有寄出地址的信纸，字迹还没有干透，落在她手边的暮色里。

她走出洗衣房，穿过院子，走回柴房门口，在门槛边坐了下来，没有进去。

她把双手放在膝盖上，像是要把那道水痕留在自已手心里，让它有时间干透。

等傍晚的风吹过来时，那道影子还能再往回收一寸，像一只空碗还被她端在手里。

等着月光从裂缝里落进来，替她合上那扇还没完全关严的门。

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