刘婶是在收拾老李的床头柜时发现那个铁盒子的。

盒子不大，方方正正的，原来装的是丹麦曲奇，表面的蓝漆已经磨掉了大半，露出底下斑驳的铁锈色。盒盖被什么东西粘住了，刘婶用了点力气才掰开，一股陈旧的、干燥的气息扑面而来――不是霉味，是时间本身的味道。

她以为里面装的是钱，或者存折，或者老李攒了一辈子的什么要紧东西。但她打开之后，愣了好一会儿，然后慢慢坐在了老李的床沿上，把盒子里的东西一样一样拿出来，摆在膝盖上。

最上面是一根红头绳。颜色已经褪得差不多了，只剩一缕淡淡的粉，像被水洗过很多次的晚霞。红头绳编成了麻花辫的形状，编得很仔细，每一股都收得紧紧的，末端打了一个小小的结。那是女人的头绳，年轻女人的。

红头绳下面是一沓信纸，叠得四四方方的，纸张泛黄发脆，折痕处已经有了裂口。信纸上的字迹娟秀工整，每一笔都写得很用力，像是要把心事刻进纸里去。最上面那一页的开头写着――“见字如面。你收到这封信的时候，我大概已经在去东北的火车上了。”

刘婶没敢往下看。她认得这个笔迹。老李给她看过一次照片，照片上那个梳麻花辫的女人，笑得像春天的太阳。老李说，这是小婉，我媳妇。他没说太多，只说了名字，说了“走了”，然后就把照片收回去，揣在上衣口袋里，那个离心脏最近的位置。

刘婶把信纸放回盒子里，手有些抖。她在老李隔壁住了七八年，看着他一个人进进出出，一个人买菜做饭，一个人坐在院子里听收音机，一个人对着空屋子说话。她一直以为老李是丧偶，但从这些信来看，也许比丧偶更让人难受。他在等她回来，等了一辈子。

她又往下翻了翻，翻到了一张照片。不是老李经常拿着的那张黑白照，而是一张彩色的，年代看起来近一些。照片上的老李年轻了很多，头发还是黑的，腰板还是直的，穿着一件洗得发白的蓝色工装，站在火车站前面，手里举着一个牌子，牌子上写着两个字――“小婉”。

照片背面有一行字，是老李的笔迹，歪歪扭扭的，但每个字都像用钉子钉上去的：“1998年3月12日。她说今天回来。没等到。”

刘婶的眼泪掉下来了。她用手背抹了一把，把照片翻过去扣在膝盖上，不敢再看。1998年到现在，快二十年了。这个老头每年三月十二号都去-火-车-站-举牌子，举了一辈子。

阿黄不知道什么时候从堂屋走了进来。

它刚吃完刘婶带来的早饭――满满一碗碎肉拌饭，吃得干干净净，碗底都舔得发亮。它的肚子鼓鼓的，走起路来有点笨拙，但精神比前几天好了太多。它看见刘婶坐在老李的床上，手里捧着那个铁盒子，就凑过去闻了闻。

铁盒子很旧，上面的漆皮被磨得斑斑驳驳，但阿黄的鼻子比眼睛好使得多。它在那股陈旧的气味里分辨出了老李的味道――不是床头柜上那瓶药酒的味道，不是藤椅上残留的烟草味，而是一种更深的、更沉的、被压在盒子底下很多年的味道。那是老李手指上的味道。他每天都会打开这个盒子，用手指一样一样地摸过里面的东西，摸过红头绳的纹理，摸过信纸的折痕，摸过照片的背面。那些动作重复了太多遍，以至于他的味道渗进了铁皮里，比锈迹还深。

阿黄把鼻子凑到盒子边上，深深地吸了一口气，然后打了个喷嚏。刘婶被它的喷嚏吓了一跳，手里的盒子差点滑下去，阿黄赶紧用脑袋顶住盒子底，仰着头看她，尾巴在身后慢慢摇着。

“你也想看？”刘婶低头看它。

阿黄摇了摇尾巴。

刘婶犹豫了一下，把盒子放在地上。阿黄立刻趴下来，把下巴搁在盒子边缘上，鼻子几乎要碰到里面的东西了。它先闻了闻红头绳，闻到了一股淡淡的香气――不是香水，是樟脑丸混着旧木头的气息――然后是信纸，纸浆和墨水发酵了几十年的味道钻进它的鼻腔，涩涩的，苦苦的，像某种干掉的植物。

最后它闻到了那张彩色照片。老李在照片上，年轻的，站得笔直的，手里举着牌子。阿黄的鼻子在照片上停了好久，它的呼吸把照片表面吹起了一层薄雾，又散掉。它不认识照片上的字，但它认识那个人。那个人的肩膀是它每天枕着的位置，那个人的手是它每天舔的手指，那个人的气味是它在这个世界上唯一不能失去的坐标。

“那是你老李。”刘婶蹲在它旁边，指着照片上的人，“年轻时候的。帅吧？”

阿黄没有反应。它的鼻子还贴在照片上，眼睛半闭着，好像在感受照片上残留的某种东西。刘婶不知道它在感受什么，但阿黄自己知道――它在感受时间。那些被封存在铁盒子里的时间，比它的一生还要长。它在老李身边才七年，而这张照片存在的时间比七年多得多。在它还是一只没有名字的流浪狗、还在垃圾桶旁边翻吃食的时候，老李已经在等一个人回来，等了很久很久。

刘婶把铁盒子重新盖上，放回床头柜的最下层。她站起来拍了拍膝盖上的灰，低头对阿黄说：“我去买菜了。你在家好好的，别把屋子弄乱了。”

阿黄看着她走出门，听着她的脚步声沿着巷子往菜市场的方向去了，然后站起来，走到床头柜旁边，用鼻子拱开了柜门。

铁盒子还在那里。

它用牙齿咬住盒盖的边缘，轻轻一拉，盒子就开了。它把鼻子探进去，小心翼翼地叼出了那张彩色照片。照片在它嘴里微微弯曲，它叼着照片穿过堂屋，走到藤椅旁边，把它放在了自己睡觉的位置――藤椅底下那堆梧桐叶的正中央。照片上老李的脸朝上，被从门缝里漏进来的阳光照得发亮。阿黄在照片旁边卧下来，把脑袋枕在前爪上，鼻尖距离照片上的老李不到一寸。它就这样安静地躺着，眼睛半睁半闭，尾巴偶尔在地面上扫一下。藤椅在它身后轻轻晃着，吱呀吱呀地响。

它不知道自己在等什么。但它知道，老李的味道在这里，老李的藤椅在这里，老李的照片在这里。把这些东西都收在身边，老李就不会走远。

下午起风了。

院子里的梧桐树开始落叶。那些枯黄的叶子打着旋儿落下来，落在青砖地上，落在水缸沿上，落在阿黄的脊背上。阿黄趴在堂屋门口，看着院子里的落叶越来越多，终于忍不住站起来，抖掉背上的叶子，走进院子里。它叼起一片梧桐叶，跑回堂屋，放在藤椅底下。然后跑出来叼第二片。第三片。第四片。它干得很认真，和以前老李在的时候一模一样――那时候每年秋天，老李都会拿一把竹扫帚扫院子里的落叶，阿黄就跟在他身后，把他漏掉的叶子一片一片叼起来，送到他脚边。老李会夸它：“好狗，比扫帚好用。”阿黄不懂“好狗”是什么意思，但它认得老李说这两个字时的语气――那种暖洋洋的、带着笑意的语气，像冬天的炉火。

现在老李不在，扫帚立在墙角已经落了一层灰，阿黄就自己来。它跑了一趟又一趟，把院子里最大最完整的梧桐叶全部叼进了堂屋，整整齐齐地码在藤椅底下。码完最后一趟的时候，它的四条腿都在发抖，嘴巴里全是叶子的涩味和泥土的腥气。但它没有停。它退后一步，端详着自己的劳动成果，觉得还不够好――叶子码歪了，老李码叶子的时候总是把叶柄朝里、叶尖朝外，码成一个半圆形，像一把打开的扇子。它用鼻子把歪掉的叶子拱正，又把一片破了洞的挑出来，叼到角落里丢掉，换了一片新的。

等它终于满意的时候，太阳已经偏西了。

它回到藤椅旁边，绕着椅子转了两圈，找到一个最舒服的角度，卧下来。它的身体贴着藤椅的腿，脑袋枕在老李的布鞋上――那是老李去医院那天换下来的布鞋，鞋底还沾着院子里的泥，鞋面上有一个被阿黄咬出来的小洞。阿黄把鼻子埋进鞋口里，老李脚上的余温早就散尽了，但那个味道还在――皮革的、汗渍的、属于老李的、独一无二的味道。它闭上眼睛。

门外忽然传来一阵脚步声。阿黄猛地抬起头，耳朵唰地竖起来。

不是刘婶。刘婶的脚步轻而碎，总是伴着钥匙碰撞的叮当声。也不是巷口卖豆腐的老张，老张的脚步沉而慢，左脚拖地，能听出鞋底摩擦地面的沙沙声。这个脚步是快的、急的，皮鞋底磕在青石板上的声音干脆利落，一步接一步，没有犹豫。