春天的空气不一样。

不是冬天那种硬邦邦的冷，是软软的、湿润的，带着泥土解冻后的气息。

院子里的石榴树冒出了新芽，嫩绿色的，在晨风里轻轻晃着。

水缸里的水昨天换过，清的，映着灰蓝色的天，缸沿上凝着一层细密的水珠。

西厢窗台上的辣椒串晒得干透了，红彤彤的，和去年一模一样。

赵卫东站在院子里，没有立刻去生火。

一年。

他在这个世界活了整整一年了。

从土地庙到棉花胡同，从破棉袄到藏青新袄，从两个铜板到九千多大洋，从一个人到——他数了数身边的人。

何大清在隔壁院子里已经起了，灶膛里的火映在窗户纸上，一明一暗，烟囱里的炊烟被晨风拉成一条线，袅袅地升上去。

何雨柱应该还没起，那孩子昨天帮着绑黄瓜架子绑到天黑，困得在灶台边打瞌睡，手里还攥着一截麻绳。

易中海还没出门，后院的门虚掩着，门缝里透出灯光，他的工装应该晾在窗台上，靛蓝的，洗得发白，但干干净净。

大黄蹲在他脚边，耳朵转了转，好象在听什么。

何大清的声音从隔壁院子里传过来，闷闷的，隔着墙听不太清。

他蹲下来，把灶膛里的火生上。

火苗窜起来，舔着锅底，发出细碎的声响。

甜梦文库

_s