他只是静静地看着严平。

那种眼神里，没有愤怒，也没有上位者的威压。只有一种深深的、透支到极点的疲惫。

“严平。”方子慎叫了他的名字。

“下官在。”

“你跟了我，有七年了吧？”方子慎的声音很轻。

“是。整整七年了。”

方子慎叹了口气。他伸出手，揉了揉发胀的眉心。

“你是个好文书。让账，管案卷，你比户部所有人都仔细。”方子慎放下手，目光重新落在严平脸上，带着一种冷酷的清醒，“但你不懂权术。你也不懂这把椅子。”

严平低着头，没有反驳。

“在这个位置上，在这座京城里……”方子慎的声音在昏暗的屋子里回荡，像是一句无法打破的诅咒，“‘也许’这两个字，是最要命的。”

严平抬起眼。

“也许他只是种地。也许他没有反心。也许他还能让个忠臣。”方子慎冷笑了一声，“可是严平，万一呢？如果他不是为了种地，如果他手里的那十万人真的拔了刀，谁来承担这个后果？”

方子慎站起身，拢了拢身上的鹤氅。

“你记住了。在朝堂上，对于那些手里握着刀的人，‘也许’，就是‘给敌人时间’。”

方子慎没有再多说一个字。他深深地看了严平一眼，转身，推开门，走进了京城深重的夜色里。

脚步声渐渐远去，直到完全听不见。

值房里重新恢复了死寂。

严平坐在椅子上，维持着刚才的姿势，很久都没有动弹。

给敌人时间。

这句话像是一根刺，扎在严平那颗早已麻木的心上。方子慎的脑子里，只有北疆的兵，只有萧烈的刀，只有他自已屁股底下的那把尚书的椅子。

为了不给敌人时间，所以宁可错杀，宁可断绝所有的粮道，宁可看着无数的流民在风雪中等死。

严平的手指动了动。

他慢慢地拉开手边那个有些掉漆的抽屉。

抽屉最里面，压着一沓空白的宣纸。严平把宣纸拿开。

最底下，静静地躺着一封信。

那是三个月前，远在南方的表兄托人带进京城的信。信封已经有些破损，上面的字迹歪歪扭扭。

严平没有把信拆开。因为里面的内容，他早就倒背如流了。

在这封信寄出的时侯，正是方子慎为了掐断北疆粮道、拼命从国库和地方抽调银两的时侯。

信上只有简单的一句话。

“堤上石头松了，没人管。”

严平的手指轻轻抚摸着那粗糙的信封边缘。

方子慎在算计着北疆的两万新兵，在恐惧着给敌人喘息的时间。

可是南方呢？

那条关系着几百万人性命的堤坝，已经在三个月前就开始松动了。

三个月了。

严平把信重新放回原处，关上了抽屉。

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