第二天清晨，东厢房的门还没完全打开，瑾哥儿已经站在门口了。

他手里攥着昨天那只翅膀偏斜的旧竹蜻蜓，站在门槛外，没有伸手敲门，也没有跨进来，像是要等里面的人先确认这个约定是否还作数。

门是从里面拉开的，玉盏站在门内，低头看了他一眼，像在看一株昨天刚移栽、今早已经站稳了根的新苗：

“你还真来了。”

瑾哥儿没有回答，把手里那只旧竹蜻蜓举高了一些。

玉盏侧身让开门口：“进来吧，站门口怎么教你。”

瑾哥儿跨过门槛走进来，在桌边站着，没有四处张望，目光落在窗台边那块还没削过的竹片上。

玉盏走过去，从柜子里取出一块新竹片和一把小刀，在桌边坐下来，把竹片竖着握在手里，刀口贴着竹面，顺着纹路慢慢削过去。

她没有加快速度，像是要让他的目光跟着刀刃的走向走完第一道：

“每一刀要顺着纹路走，不要用力压。你试试摸这里。”

她把削好的一侧递过去，瑾哥儿用指腹从竹片边缘滑到中心，指节微微弯曲着，像是在用掌纹读取那两道不通的厚度。

玉盏把竹片翻了个面，让他摸另一侧：

“这是没削过的，你看有什么不一样。”

瑾哥儿又摸了一遍，收回手，拿起放在桌角的另一块竹片：

“我自已削。”

他学着玉盏的姿势，左手扶竹片，右手握刀，刀刃贴着边缘推了一下，带出一道薄薄的竹屑。

第一刀削得还算齐整，他便没有停，沿着边缘继续往下推。

推到中段的时侯用力偏了，竹片裂了一道缝，从边缘裂到中心，像一条沿着纹路干枯的小溪，已经断流了，他愣住了。

他没有抬头看玉盏，把裂开的竹片放在桌上，低头看了一会儿自已手掌上那道被刀柄压出来的红痕，然后伸手拿起第二块竹片：

“我再试一块。”

玉盏没有说“慢一点”或“别太用力”，也没有拿起那块裂开的竹片端详。

她只是坐在桌边，像是替他留着一段不用回应的安静：

“那你再试一块。”

瑾哥儿拿起第二块竹片，重新调整了一下握刀的姿势，刀刃贴着竹面推出去。

第二刀比第一刀轻了一些，刀刃沿着纹路走了大半段才停住。

他把削好的那一面翻过来看了一会儿，又翻了回去，像是在心里确认两次的力道是否对齐，然后递过来：

“这片能用吗？”