卡特摇头。

“不知道。但肯定不是好事。他这种人，走到哪里，哪里就有麻烦。”

苏澈把文件放在桌上。

“明天，我去找他。”

卡特愣了一下。

“你知道他在哪？”

苏澈看着他。

“不知道。但有人知道。”

秃鹰帮据点，二楼。

晚上九点。

秃鹰坐在办公桌后面，面前摆着一瓶威士忌。

他端起酒杯一饮而尽，酒液辛辣，烧得他喉咙发烫。

他放下酒杯，手还在发抖――不是怕，是气的。

“老大，那个警察……”

一个手下小心翼翼地问。

秃鹰瞪了他一眼。“闭嘴！”

手下不敢说话了。

秃鹰又倒了一杯酒，一饮而尽。他的眼睛红了，不是哭，是酒精烧的。

那个人，那个从港岛来的警察，居然敢一个人闯进他的地盘，当着他几十个手下的面，问他问题，然后大摇大摆地走了。

他秃鹰在南区混了二十年，从来没受过这种侮辱。

门开了，肥鹰走进来。

他穿着一件黑色的长衫，脸上还是那副似笑非笑的表情。

秃鹰抬起头看着他。

“肥鹰，那个警察，到底什么来头？”

肥鹰在他对面坐下。

“他杀了老六、老三、老八、老四、老七。十三鹰，死在他手里快一半。”

秃鹰的手顿了一下。

“就他一个人？”

肥鹰点头。

“就他一个人。”

秃鹰的脸色变了。

“你让我杀他？”

肥鹰摇头。

“不是杀他。是拖住他。”

秃鹰不明白。

“拖住他？为什么？”

肥鹰看着他。

“王爷在布局。等局布好了，他自然会死。”

秃鹰沉默了，然后点点头。

“好。我听你的。”

肥鹰站起来，走到窗前。

窗外，洛杉矶南区的夜景漆黑一片，只有几点灯火在远处闪烁。

他看了一会儿，然后转过身。

“那个人，不要硬拼。你不是他的对手。”

秃鹰的脸涨红了。

“我――”

肥鹰抬起手，打断他。

“我说了，不要硬拼。拖住他就行。”

秃鹰咬了咬牙，把话咽回去。

洛杉矶，联邦调查局办公楼。

深夜十一点。

苏澈坐在卡特的办公桌后面，面前摊着那几份档案。

肥鹰的，秃鹰的，还有那些墨西哥黑帮的。他在找，找一条线，把这些人连起来。

门开了，卡特走进来，手里端着两杯咖啡。

他把一杯放在苏澈面前。

“还没走？”

苏澈摇摇头。“在想事。”

卡特在他对面坐下，喝了一口咖啡。

洛杉矶南区，秃鹰帮据点。凌晨两点。

秃鹰坐在办公桌后面，面前摆着一瓶空了的威士忌。

他的脸红得像煮熟的虾，眼睛布满血丝。门开了，一个手下走进来。