洛杉矶南区，秃鹰帮据点。

下午三点。

这是一栋两层的旧楼，外墙涂满了涂鸦，红的绿的紫的，像一块块狰狞的伤疤。

窗户用木板封死了，只留了几条缝隙，透出隐约的光。

门口站着两个光膀子的墨西哥人，胸口纹着秃鹰，腰里别着枪，眼神凶狠。

苏澈站在街对面，看着这栋楼。

他穿着一件深灰色的西装，没有打领带，手里什么也没拿。

卡特坐在车里，隔着车窗看着他。

苏澈穿过街道，走向那扇门。

门口那两个墨西哥人伸手拦住他。

“找谁？”

苏澈从怀里掏出证件。

“联邦调查局。找你们老大。”

那两个墨西哥人对视一眼，一个人推门进去通报，另一个人挡在苏澈面前，手按在腰间的枪上。

苏澈没有动，只是等着。

几分钟后，门开了。

那个进去通报的墨西哥人走出来，侧身让开。

“进来。”

苏澈走进去。

一楼是个大厅，灯光昏暗，空气里弥漫着大麻的臭味。

几十个人散坐着，有的在打牌，有的在喝酒，有的靠在墙上打盹。

看到苏澈进来，他们抬起头，目光像一群饿狼，在苏澈身上扫来扫去。

苏澈没有看他们，只是跟着那个墨西哥人走上楼梯。

二楼，走廊尽头。

一扇厚重的木门，门上雕着一只秃鹰，张牙舞爪，栩栩如生。

墨西哥人敲了敲门。

“老大，人来了。”

门开了。

苏澈走进去。

房间很大，至少五十平米。

地上铺着暗红色的地毯，墙上挂着几幅油画，都是宗教题材的――圣母，耶稣，十字架。

正中央摆着一张巨大的红木办公桌，桌后面坐着一个五十多岁的男人。

光头，满脸横肉，左脸上有一道从眼角斜到下巴的刀疤。

他的眼睛很小，但很亮，像两颗黑豆，泛着凶狠的光。

秃鹰帮的老大，绰号“秃鹰”。

他旁边站着几个手下，都端着枪。

但苏澈的目光，没有落在他身上。

因为房间的角落里，还坐着一个人。

穿着一件黑色的长衫，头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样深。

他的眼睛很亮，像两颗藏在深井里的星子，此刻正看着苏澈，嘴角带着一丝若有若无的笑。

十三鹰的老大，肥鹰。

“哈哈，你终于来了！”

肥鹰站起来，拍着手，笑声在房间里回荡。

苏澈看着他，那双眼睛平静得像一潭死水。

“你等我很久了？”

肥鹰走到他面前，上下打量着他。

“从港岛到北美，几万公里。你跑得够快的。”

苏澈没有说话，只是看着肥鹰，又看了看秃鹰，又看了看周围那十几个人。

十几个人，都带着枪，都不怀好意地看着他。

“坐。”

秃鹰指了指办公桌对面的椅子。

苏澈没有坐，只是站在那里。

秃鹰的脸色变了。

“联邦调查局？你以为你穿着这身皮，我就不敢动你？”

他站起来，双手撑在桌上，身体前倾，像一只准备扑食的秃鹰。

“这里是南区，是我的地盘。你进来容易，出去难。”

苏澈看着他。

“你动一下，试试。”

秃鹰的手猛地攥紧。

他看着苏澈的眼睛――那双眼睛，平静得像一潭死水。

他见过很多不怕死的人，但那些人的眼睛里，至少还有恐惧。

这个人，没有。