刀刃在皮肤上画着一种阴冷的、没有规律的线条，每一刀都绕过要害，确保他不昏迷，确保他能感受到每一条痕迹的走向。

“你嘴再硬，皮肉还是软的。你每次挨完钻心咒在地上抽抽，你知道自己看起来像什么吗？像一条被揍了还摇尾巴的流浪狗。你就是凭这点能耐把詹姆·波特拖下水的——对，你说的都对，你朋友死了。你他妈活该。你到现在连替他收尸的本事都没有。”

西里斯咬着牙，鼻息从齿缝里一下一下冲出来，但他没有给她任何她想要的反应。

没有惨叫，没有求饶。

他的手腕在束缚带下慢慢握成了拳头，指节一节一节碾紧。

但他不说话。

贝拉站起身。她从袍子里抽出一条手帕，慢条斯理地擦了擦刀刃上的血。

接着她把沾了血的手帕随手一扔，落在椅子腿边那片已经分不清是哪天留下的血污上。

“不管是波特家那个小崽子，还是你那个嫁了狼人的傲罗外甥女，她们都会死。而你…没机会救她们。”

她把匕首插回腰间，转身走了。

铁门在她身后重重地撞上，发出一声沉闷的巨响。

走廊里很安静。

贝拉的脚步声在阶梯上渐渐消失。

西里斯低着头，让血从胸口那些新旧交叠的伤口淌到石板上。

他的呼吸粗重，破碎，每一下都在砂纸上刮过，但他还在呼吸。他的眼睛闭着，嘴唇在抖——不是因为疼，是因为他刚才差一点就开口求她了。

差一点。

他这辈子上过太多当，挨过太多揍，但他从来没有求过她。

他不能让她知道他最怕的从来不是鞭子。

他还没死。

哈利还没死。

他还坐在这儿，还能听见她的脚步声越来越远，还能在脑子里把哈利和可妮莉娅的名字翻来覆去地念。

他把这两个名字当作一块压在舌根底下的冰，不让刚才贝拉描绘的那些画面浮上来。

然后他闭上眼睛，让自己的呼吸慢慢降到能稳住的频率。

_1