冬天很深的时候，下了一场小雪。雪花从窗户缝里飘进来，落在阿黄的鼻尖上，凉丝丝的。它抖了抖耳朵，没动。雪在藤椅的扶手上积了一层薄薄的白色，像老李当年鬓角的霜。
它忽然想起老李说过的一句话。那天他咳得很厉害，喘着气，却还是笑着对它说：“阿黄啊，等我老了，走不动了，你就把我忘了吧。去找个好人家，别守着我。”
当时阿黄听不懂，只是用脑袋蹭他的手心。现在它好像有点懂了。可它做不到。它是一条狗，狗是不会忘记主人的。就算主人不在了，它也要守着这个地方，守着这里所有的气味和声音，直到自己也老得走不动了。
夜深了。阿黄在藤椅下蜷成一团，尾巴盖住鼻子。月光从云层里漏下来，照在那些落叶上，金黄的，枯褐的，像一小片秋天的海。它在睡梦里轻轻呜咽了一声，爪子无意识地抽动着，仿佛又在追逐那个永远追不上的身影。
而藤椅依旧空着，在寂静里，默默承载着一场跨越生死的守候。
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阿黄是被冻醒的。
藤椅下的空间并不密闭，夜风顺着门缝、窗隙钻进来，像无形的冷水，一点点浸透它衰老的骨骼。它试着动了动前爪，左后腿传来熟悉的刺痛，那是去年冬天为了追一辆疑似载着老李的救护车，在结冰的路面上滑倒留下的旧伤。从那以后，这条腿每逢阴冷天气就疼，像一根生锈的针，在肉里慢慢地磨。
它没有站起来，只是把尾巴更紧地圈住鼻尖。尾巴尖上有一撮毛秃了，是以前被鞭炮炸伤的，老李当时心疼地用那双粗糙的手捧着它的脸，说：“傻阿黄，吓坏了吧？”那时候，老李的手还很暖和，烟草味里混着廉价雪花膏的气息――那是他偶尔会抹一点在开裂的手背上。
想到“气息”，阿黄猛地抬起头，鼻翼剧烈地翕动起来。它支撑着僵硬的身体，艰难地挪到藤椅边，前爪搭上椅座，费力地嗅着扶手、椅背、坐垫的缝隙。那里还残留着一丝若有若无的味道，不是烟草，也不是粥香，是一种更深的、属于老李本身的气味。像旧棉布，像雨水打湿的泥土，像岁月本身沉淀下来的味道。
它用下巴一遍遍蹭着那个地方，喉咙里发出满足又悲伤的咕噜声。蹭够了，它又趴回椅子底下，这次，它的身体紧贴着椅腿，仿佛这样就能汲取一点残存的温度。它想起很多个这样的冬夜，屋外北风呼啸，屋内炉火微弱，它就卧在藤椅脚下，老李的脚偶尔会从椅子上放下来，轻轻踢到它的肚子。不疼，只是提醒它：“在这儿呢，阿黄。”
是啊，在这儿呢。老李说过的话，做过的事，留下的痕迹，都还在这儿。只是那个说话、做事的人，不见了。
天光再次亮起时，院子里有了动静。是隔壁的张婶，拿着扫帚在清扫门前的积雪。阿黄听见扫帚摩擦地面的沙沙声，听见她自自语地抱怨天气。它知道，只要它叫一声，张婶可能就会过来，给它添点吃的，甚至进来把炉子生起来。但它没有叫。它只是静静地看着院子篱笆墙上的积雪，一点点被阳光晒化，变成水，滴落下来，在泥地上砸出一个个小坑。
它害怕。害怕一旦接受了别人的照顾，老李留下的气味就会被稀释，被覆盖。它要守住这个地方，守住这些气味，直到老李回来。它固执地相信，只要气味还在，老李就一定会循着味儿找到家。
这一天，它喝了一点水，勉强吃了几口张婶早上放在那里的狗粮。胃里空空的，烧灼感让它很不舒服。它想起以前，老李吃饭总是很简单，一碗粥，一碟咸菜，但给它准备的饭食却从不马虎。剩饭里拌上碎肉，或是把骨头熬得酥烂。老李常说：“阿黄要吃得好，才有力气看家。”现在，家还在，看家的人却没了力气再吃东西了。
午后，阳光短暂地眷顾了这个小院。阿黄爬起来，慢慢踱到院子里。它沿着熟悉的路线巡视：从院门到屋檐，从石榴树（现在是光秃秃的枝干）到柴火堆。在柴火堆旁，它发现了半截没烧完的木炭，黑黢黢的，上面沾着些许白色的灰烬。它用鼻子顶了顶，一股陈旧的烟火气弥漫开来。它记得老李生炉子的样子，弓着腰，吹得满脸通红，烟雾缭绕。它会蹲在一旁，好奇地伸鼻子去嗅，每次都被呛得打喷嚏，老李就笑，说它：“笨阿黄，这可不是好闻的。”
喷嚏打不出来，阿黄却莫名地感到一阵心悸。它退开几步，目光落在柴火堆深处。那里，埋着一个它以为早已遗忘的东西――一个破旧的皮球。那是老李用第一个月的退休金，在街角小摊上买给它的。红色的，橡胶的，拍起来砰砰响。老李那时身体还好，会弯腰把球扔出去，笑着说：“阿黄，去捡！”它就会疯跑过去，叼回来，摇着尾巴，等他再扔。
后来，老李的腰弯不下去了，手也扔不动了。球就一直放在柴火堆边，成了它无聊时独自拨弄的玩具。再后来，老李病重，一切都顾不上了。
阿黄伸出爪子，小心翼翼地把皮球从柴火堆里扒拉出来。皮球已经褪色了，沾满了灰尘和蛛网，一侧还被老鼠啃掉了一小块。它用舌头舔了舔，灰尘的味道，苦涩的。它还记得皮球最初那种淡淡的橡胶味，和老李手掌的味道混在一起。现在，什么味道都没了。
它把皮球叼在嘴里，走回屋里，把它放在藤椅的正前方。然后，它像完成了某种仪式般，趴下来，眼睛一眨不眨地看着那个小球。阳光透过窗户，正好照在皮球上，那褪色的红，像一滴凝固的血，又像一个遥远而鲜艳的梦。
它不再去想食物，不再去听窗外的声响。它只是看着那个皮球，仿佛看着它和老李之间所有短暂的快乐时光。那些时光，像皮球上的颜色，被岁月冲刷得所剩无几，却依然固执地存在着，证明它们曾经发生过。
黄昏降临，气温骤降。阿黄开始发抖，不是因为冷，而是一种从心底渗出来的虚弱。它一天没怎么进食，加上整夜的寒冷和情绪的消耗，它的体力快到极限了。它迷迷糊糊地想，老李会不会就是因为它不听话，不好好吃饭，生气了，所以躲起来了？它记得有一次，它偷吃了灶台上的一块肉，老李扬起手，作势要打，它吓得缩成一团，老李的手却轻轻落在了它的头上，叹着气说：“下不为例啊，阿黄。”
它好像做错了好多事。没看好家，让老李病倒了。没照顾好老李，让他被救护车拉走了。现在，连饭都不好好吃，让老李担心。
它挣扎着站起来，走到食盆边。狗粮已经冷硬了，它低头，一颗一颗地，机械地咀嚼起来。嚼得很慢，很费力，像是在完成一项必须完成的任务。吃完，它舔干净盘子，又喝了几口水。
然后，它回到藤椅下，那个属于它的位置。落叶被它压得沙沙响。它把身体蜷得更紧，把头深深埋进前爪。它太累了，累得连梦都做不动了。
窗外，最后一丝天光消失在地平线上。小院陷入完全的黑暗。只有远处不知谁家的收音机，断断续续地传来咿呀的戏曲声，和老李以前听的很像。
阿黄在黑暗中睁着眼睛。它看不见任何东西，却能清晰地感觉到藤椅的存在，感觉到皮球就在不远处，感觉到老李的气味虽然稀薄，却依然顽强地附着在这个空间的每一个角落。
它轻轻地、几不可闻地呜咽了一声。
“汪……”
不是叫声，更像是一声叹息，一声来自生命最深处的、疲惫而执拗的呼唤。它在呼唤那个赋予它名字、给它一个家的人。它在告诉那个人：阿黄在这儿呢，阿黄听话了，阿黄在等。
黑暗里，没有任何回应。只有无边的寂静，和一场永远不会醒来的等待。
而藤椅，依旧空着。像一个巨大的、沉默的伤口，横亘在阿黄的余生里。_c