他一个字一个字地说，每个字都咬得清清楚楚。

“那不是朝廷的，是我四海商会掏银子买的！”

他往前迈了一步。

鞋底的泥水溅起来，他连看都没看一眼。

“我的粮，怎么分，我说了算！”

他目光从人群左边扫到右边，从第一排扫到最后一排。

那些和他对视的人，一个接一个低下了头。

“想吃稠的，干活！”

他停了下，给了所有人一个喘气的工夫。

“想去喝朝廷那碗稀的，往东城门走！”

他顿住。

风从北边刮过来，把衣衫褴褛的人群吹得瑟瑟发抖。

“自已选。”

人群嗡嗡声又起来了。

这回没有起哄，都在算着。

“干活吃干的，不干活喝稀的。”

“商会给干饭吃，朝廷给清水粥喝。”

“你傻啊？有干的谁喝稀的！”

一个瘦得脱了形的男人掰着手指头，嘴里念念有词，旁边人拍了他一下，他猛地抬头，眼睛里亮得吓人。

“那瘫在床上动不了的呢？”

“人家说了，动不了的也管。一天两碗稀粥，饿不死。”

“那还是干活好。”

“废话！”

前排一个老汉猛地转过身，朝人群吼了一嗓子。

他的嗓子破了音，但所有人都听见了：“别嚷嚷了！我报名！搓麻绳，算我三成工！”

他身边的妇人紧跟着急喊，声音尖锐，生怕被人抢了先：

“我缝补，算半工！我男人腿肿了，编草鞋能算几成？”

“那我呢？我娘瘫着——”

“你娘算兜底，你自个儿找个活干，凑起来够吃干的。”

干瘦汉子站在前排，脸上的皮抽了抽。

他嘴巴动了动，想说什么，可身后那些跟上来的流民，一个接一个低下了头。

那些脸埋在破衣里，埋在泥污里，就是不肯抬起来看他。

他女人从后面挤上来，伸出干裂得像树皮的手拽了拽他的袖子。

她没说话，只是拽着。

他低下头，喉结一动，闷声道：“我留下......”

赵承烨没看他。

他的目光已经越过了所有人，朝整个场子喊出了最后那几句话。

“东城门有稀粥。北城门有干饭、稠粥！”

他的声音从场子这头传到那头，从窝棚门口传到官道边上，传到那些缩在棚子里不敢出来的人耳朵里。

他朝郑齐抬了抬下巴：“开始。”

郑齐已经领着二十几个商会的人在粥棚旁边摆了六张条桌，桌上笔墨砚台都齐了。

他自已坐在最靠边那张桌后头，手里的笔蘸好了墨，悬在纸上，等第一个人上前。

他对着人群喊：“十户一甲，自已组！组好了甲长上来报名字。报完了领签，凭签记工分！”

人群从最前排开始动了起来。

“十户一甲？我家就三口人！”

“三口也能组，跟别人搭伙！”

“谁跟我搭？我娘瘫着！”

“我跟你搭！我家俩孩子，你娘躺着，咱俩搭一块儿正好！”

“别挤了！排队！”

“谁踩我鞋了？！”

队伍里挤出一个四十来岁的汉子，衣裳破得露着棉絮，在桌前站了半天没敢开口。

身后十几个人推着他，他想退也退不了。

“你倒是报啊！”

他猛地朝桌前一扑，手按在桌沿：“我、我报！壮丁，开荒！”

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