风停了。

范霜华手里提着秦烈塞过来的那盏防风灯笼，火光在防风黄铜罩里轻轻晃动。

她看了看手里的灯笼，又看了看抬脚往城外走去的秦烈。

“侯爷大半夜不回军营，要带我去哪？”

范霜华迈动步子，踩着雪发出咯吱咯吱的声响，快步跟了上去。

“带你看点范家账簿上算不出来的东西。”

秦烈头也没回，玄色斗篷在月色下拖出一条长长的墨迹。

两人一前一后，顺着刚清扫出来的西门马道出了城。

城门外，便是不见边际的流民营地。

原本预想中的哀鸿遍野、饿殍满地并未出现。

借着月色和灯笼光，范霜华看到一排排用土坯和泥草垒起来的低矮窝棚，错落有致地排在官道两侧。

窝棚顶上压着重重的干草和乱石，虽然简陋，却能挡住塞北刮骨的白毛风。

营地正中空地上，架着十几堆巨大的篝火。

木柴在火里劈啪作响，火光把半边天空都映成了暖红色。

范霜华走得近了，不由得驻足，清冷的面庞上闪过一抹错愕。

那些围在篝火旁的流民，没有在等死，也没有在沿街乞讨。

妇人们手里捻着刚从商会换来的羊毛，正就着火光粗糙地搓成线绳；汉子们则蹲在一旁，用沙土和木棍在地上比划着什么。

最中间的那堆篝火旁，围坐着三十多个赤脚、穿着破烂棉袄的孩童。

一个穿着补丁摞补丁长衫的年轻儒生，正手里拿着一根烧焦的木炭，在一块削平的木板上横竖一划，写下了一个斗大的“田”字。

“跟着我念，田，仓廪实而知礼节的田，长庄稼的田。”

儒生嗓子沙哑，显然讲了很久。

“田――”

三十多个孩子齐声喊道，声音在寂静的雪夜里传得很远，虽然稚嫩，却带着一股直冲云霄的气力。

范霜华站在土坡上，看着那块木板，又看了看那些因为寒冷而吸溜着鼻涕、眼神却死死盯着木板的流民孩童。

“沈文度办的夜校？”

范霜华转头看向秦烈，眉头微微蹙起。

“嗯，沈文度那厮旁的不会，大明朝文人的那套臭规矩，他倒是带过来了。”

秦烈站在她身侧，按着刀柄，目光温和地看着那些孩子，“白天开荒拓土、修路筑墙，夜里只要能动弹的，都得来这烤火、识字。”

范霜华有些不可理喻地摇了摇头，清冷的声音里带着商人特有的精明与不解：

“侯爷，宣府城内如今虽然清了暗桩，收了羊毛，可常平仓的存粮满打满算撑不过开春。这些人，都快要饿死了，你不想着怎么多弄两口粥，还让他们在这识字？字能当饭吃，还是能当衣穿？”

在她眼里，流民就是牲口，能做工、能打仗、能换银子，这就够了。

在大明，泥腿子识字，那是天方夜谭。

秦烈没有立刻回答。

他往前迈了两步，从雪地上捡起一根孩子们掉落的枯枝，在脚下的积雪上狠狠一划。

“范姑娘，大明的百姓要的其实不多，一口饱饭，一块能安身立命的地。”

秦烈回过头，月光照在他刚毅的侧脸上，少了几分平日里的暴戾，多了几分说不出的沉静。

“在关内，地是士大夫的，粮是藩王地主的。泥腿子一辈子不识字，官府说他们欠多少税，他们就得交多少税，最后只能等死。这叫活在别人的明天里。”

他指了指那些围着篝火高声朗读的孩子，“在这里，本侯给他们发了锄头，发了种子。今年冬天虽然熬得苦，但他们饿不死。因为沈文度每天都在按人头算口粮，每个人，都在给自己种明天。”