洛杉矶西区，白老虎庄园。

凌晨三点。

月光从云层缝隙漏下来，在枯萎的草坪上铺开一片惨白的光。

白狼坐在主位上，面前摆着一瓶空了的威士忌。

他的脸红得像煮熟的虾，眼睛布满血丝，领口敞开着，领带歪到一边，衬衫上沾着酒渍，狼狈得像条丧家犬。

大厅里空荡荡的，吊灯关了，只留了一盏壁灯，昏黄的光晕在暗红色的墙壁上铺开一小片，像一块将熄未熄的炭。

壁炉里的火也灭了，灰烬还冒着最后一缕青烟。

那幅白老虎的画像挂在墙上，画里的人隐在暗处，嘴角那丝若有若无的笑像一把藏在鞘里的刀，在黑暗中闪着若有若无的冷光。

白狼又倒了一杯，端起来――手在抖，酒洒了一半。

他放下酒杯，用手抹了一把脸，那张脸上的刀疤在灯光下像一条扭曲的蜈蚣，趴在皮肤上一动不动。

小老虎坐在他旁边，低着头，看着自己面前那杯没动过的红酒。

阿尔贝托站在他身后，脸隐在黑暗中，只有那副金丝眼镜反射着壁灯的光，像两只金色的眼睛。

大厅里还有几个人――白狼最信任的几个手下，有的坐在椅子上，有的靠在墙上，有的站着。

他们的脸色都很难看，有人低着头，有人看着窗外，有人闭着眼睛。

白狼抬起头，看着这些人。

他的目光从一张脸移到另一张脸。“苏澈的地盘越来越大，人越来越多。他已经在西区收了保护费，下一个就是东区，南区，北区。整个洛杉矶，都会是他的。我们呢？我们缩在这栋房子里，等人来杀。”

他站起来，走到窗前，推开窗户，夜风灌进来，冷得他打了个哆嗦。

窗外，花园里那几棵老橡树在夜风中沙沙作响，枯叶从枝头飘落，在月光下打着旋儿落在地上。

“我们不能坐以待毙。主动出击，还有一线生机。等死，只有死路一条。”

他转过身，眼睛里有什么东西在闪动――不是恐惧，是疯狂。

“召集所有人。把能打的都叫来。今晚，去圣佩德罗。把苏澈的地盘全砸了。”

圣佩德罗，街头。

凌晨四点。

天边还没有亮，雾从海上涌进来，把整片街区笼罩在一片灰蒙蒙的混沌中。

街灯还亮着，在雾中变成一团团模糊的光晕，像一只只垂死的眼睛。

林肯走在前头，黑仔跟在后头，阿布兹叼着烟，杰克端着枪，迈克尔夹着账本。

身后跟着五十个穿黑色短褂的亡命徒，有的年轻有的不再年轻，有的凶狠有的木讷。

没有人说话，只有脚步声，踩在湿漉漉的路面上，沙沙沙沙，像夜风穿过枯叶。

林肯腿上的伤还没好利索，走路一瘸一拐，但走得很稳，每一步都踩得结结实实。

每天这个时候他都要出来，去查一遍白天收过保护费的场子――杂货铺关了没有，餐厅生意好不好，酒吧有没有人闹事，夜总会的姑娘们有没有受欺负。这是苏澈定的规矩。

“林肯哥，前面有情况。”

黑仔的声音从身后传来。林肯抬起头，街对面有几个人影在晃动――不是普通人，是端着枪的人。

他停下来，身后的脚步声也停了。

五十个人站在他身后，像一堵黑色的墙。

林肯看着街对面那些人影。

“准备。”

身后的亡命徒们同时把手按在腰间的枪上。

林肯点了一支烟，烟雾在雾气中袅袅升起。

他抽了一口，把烟叼在嘴里，从腰间抽出枪。

“打。”

“哒哒哒哒――”

枪声炸响，子弹从林肯身后射出去。

街对面的人影应声倒下几个，剩下的人躲在车后面、墙角后面，疯狂地还击。

林肯躲在电线杆后面，子弹从他头顶飞过，擦着他的头发。

他咬着牙，探出头开了一枪――一个人倒下。