罗卡诺看了一眼那盘食物,没有动。

他从口袋里掏出那张照片,放在桌上――苏澈的脸,年轻,斯文,平静。

他看着那张脸,看了很久。

“有点意思。”

他的声音很轻,像自自语。嘴角微微扬起,那是一个奇怪的笑,不是高兴,不是嘲讽,是一种说不清的东西――出道以来,从来没有遇到过这样的对手。

速度快,反应快,枪法准,而且不怕死。

昨晚那场战斗,他打了半个小时,不分胜负。

他打出去的子弹,被躲过了;他扔出去的手雷,被躲过了;他设下的陷阱,被识破了。

那个人像一条蛇,滑不留手,怎么也抓不住。

他从来没有遇到过这样的对手,反而激起了他的兴趣。

他把照片放下,拿起那两把勃朗宁,检查弹匣,拉动套筒。

“啪啪。”

声音清脆,在寂静的房间里回荡。

放下,拿起hk416,拉动枪栓,声音同样清脆。

他把枪抵在肩上,透过瞄准镜看着窗外――窗帘的缝隙里,能看到外面的花园,月光照在草坪上,银白色的一片。

瞄准镜里的十字线对准花园里那棵老橡树,树干的纹理清晰可见。

他调了一下焦距,十字线变得更细,更精准。

他把枪放下,从桌上拿起一颗手雷,掂了掂。

沉甸甸的,冰凉的金属触感。

他把手雷别在腰带上,又拿起一颗,掂了掂,别在腰带上。

一个,两个,三个。

又拿起三个烟雾弹,别在腰带的另一侧。

全部检查完毕。

他站起来,走到窗前,拉开窗帘一条缝,往外看。

花园里很安静,月光洒在草坪上,银白色的一片。

远处,大门口,两个穿黑色西装的警卫靠在车旁抽烟,火光在黑暗中明明灭灭。

更远处,街道上空荡荡的,没有车,没有人,只有路灯还亮着,在夜风中轻轻摇晃。

他看了一会儿,然后放下窗帘,转身走回桌边,坐下来。

他拿起那张照片,又看了一眼,然后翻过来。照片背面写着一行字圣佩德罗,戴克街,47号。

他把照片收进口袋,站起来,走出房间。

走廊里很安静,只有他的脚步声,踩在地毯上,无声无息。

他走到楼梯口,往下看――一楼大厅,灯光昏暗,几个穿黑色西装的人散坐在沙发上,有的在看手机,有的在打盹。

他走下楼梯,那些人抬起头,看着他,目光有些复杂――不是好奇,是紧张。

“先生,您要出去?”一个人站起来问。

罗卡诺没有看他。“去圣佩德罗。”

那人的脸色变了。“先生,老板说了,让您在这里休息。”

罗卡诺看着他,那双眼睛空洞,冷漠,像一潭死水。

“我去看看那个人的地盘。不杀人。”

那人的喉咙发紧,张了张嘴,想说什么,但看到罗卡诺的眼神,把话咽了回去。

他侧身让开,罗卡诺从他身边走过,推开门,走进夜色中。

洛杉矶,圣佩德罗。

凌晨四点。

天边还没有亮,雾气从海上涌进来,把整片街区笼罩在一片灰蒙蒙的混沌中。

街灯还亮着,在雾中变成一团团模糊的光晕,像一只只浑浊的眼睛。

街道空荡荡的,没有行人,没有车,只有风吹过垃圾桶盖的咣当声,和远处偶尔传来的几声狗吠。

罗卡诺站在街角,背靠着墙,穿着一件黑色的长风衣,领口竖起来,遮住了半张脸。

他戴着一顶黑色的软檐帽,帽檐压得很低,遮住了额头和眼睛。

从外面看,只能看到他的下巴和嘴唇――嘴唇很薄,抿成一条线。

他在这条街上站了十分钟,一动不动,像一尊黑色的雕塑。

没有人注意到他,那些流浪汉缩在墙角,裹着破旧的睡袋,睡得很沉;那些偶尔经过的车,车灯在雾气中扫过,没有在他身上停留;那些住在附近公寓里的人,窗户关着,窗帘拉着,都在沉睡。

他的目光扫过这条街。

街角有一家杂货铺,门关着,卷帘门拉下来了,上面涂满了涂鸦,在雾气中张牙舞爪。

旁边是一家墨西哥餐厅,也关着,门口堆着几个脏兮兮的垃圾桶,馊臭味混着雾气,浓得像化不开的浆糊。

再往前,是一家洗衣店,卷帘门上被喷漆画了一只绿眼睛的猫,在雾气中泛着诡异的光。

对面是一栋六层的公寓楼,外墙斑驳,窗户老旧,晾衣竿横七竖八地伸向天空,挂着颜色褪尽的床单和内衣。

四楼靠右边那扇窗户,拉着厚厚的窗帘,看不到里面。

那个人,就住在那里。

罗卡诺没有靠近,只是站在街角,看着那栋楼。

他的眼睛很亮,在雾气中像两颗星子。

他看了很久,然后转身,走进雾中。_c