圣佩德罗，迪亚哥的据点。

凌晨四点。

月光从云层缝隙漏下来，在地上投下惨白的光。

那几辆黑色轿车已经开走了，街面重归寂静，只有风吹过垃圾桶盖的咣当声，和远处偶尔传来的几声狗吠。

但那扇被踹开的铁门还敞着，黑洞洞的，像一张合不拢的嘴。

空气里弥漫着血腥味，混着隔夜的馊臭，浓得像化不开的浆糊。

小胖蹲在墙角，浑身发抖。

他的衣服上全是血――不是他自己的，是大胖的。

那些血溅在他脸上、手上、汗衫上，已经干了，变成暗褐色的硬块，黏在皮肤上，像第二层皮。

他的眼睛还睁着，但瞳孔已经涣散了，整个人像一具还活着的尸体。

楼上，那台粉碎机还在嗡嗡地转。

刀片空转的声音在空旷的走廊里回荡，像一头喂饱了的野兽在打饱嗝。

大胖已经不在了，连骨头渣子都没剩下。

地上那摊红色的碎末已经被风吹散，只在墙角留下一小片暗褐色的痕迹，分不清是血还是别的什么。

小胖不知道自己蹲了多久。

也许十分钟，也许一个小时。

他的腿麻了，腰酸了，但他不敢动。

他怕一动，那些穿黑西装的人又回来了。

他怕一抬头，又看到粉碎机那个黑洞洞的入口。

他怕一闭眼，就看到大胖被推进去的那一幕。

楼下传来脚步声。

小胖的身体猛地一僵，心跳到了嗓子眼。

脚步声越来越近，不是皮鞋踩地板的声音，是运动鞋――很轻，很快，带着一种熟悉的节奏。

他听出来了，是阿布兹。

“小胖！小胖！”阿布兹的声音从楼下传来，沙哑，急促。

他从苏澈那里接到电话就赶回来了，一路上闯了三个红灯，差点撞上一辆货车。

他不知道据点出了什么事，只知道出事了，出大事了。

小胖的眼泪又涌出来。

他从地上爬起来，腿软得像面条，扶着墙才勉强站住。

他跌跌撞撞地冲出房间，跑到楼梯口，看到阿布兹正从楼下往上跑。

“阿布兹哥――！”小胖扑过去，抱住阿布兹的腿，哭得像个孩子，“大胖……大胖被他们扔进粉碎机……死了……”

阿布兹的手猛地攥紧。

他的脸白了，不是怕，是气的。

“谁干的？”声音从牙缝里挤出来。

小胖抬起头，那张脸上满是泪水和干涸的血迹。

“白老虎……他们说自己是白老虎的人……”

阿布兹的心跳漏了一拍。

白老虎，洛杉矶黑手党的头目，整个南区最不能惹的人。

他蹲在监狱里的时候，白老虎也在里面。

两个人打过照面，但从没说过话。

他听说过白老虎的事――这个人犯过事，蹲了十几年大牢，前几年刚出来。

出来之后比以前更狠、更毒、更不讲规矩。

他手底下的人不多，但个个都是亡命徒，穿着黑西装，戴着黑手套，像一群参加葬礼的幽灵。

“他们来干什么？”阿布兹的声音很低，低到只有小胖能听到。

小胖哭着说：“找钻石……迪亚哥藏起来的钻石……他们问我们钻石在哪，我们真的不知道……他们就把大胖扔进了粉碎机……”

阿布兹的牙齿咬得咯咯响。

他站起来，走到走廊尽头那间房间门口，往里看了一眼。

粉碎机还在转，指示灯还亮着红灯，地上那摊红色的碎末已经被风吹散了，只有墙角那一小片暗褐色的痕迹还在。

他看了很久，然后转身，走下楼。

一楼大厅。

他的手下已经聚过来了――二十多个，都是他从街上招来的混混，有的光着膀子露出纹身，有的穿着破旧的夹克，有的脸上带着刀疤。

他们的脸色都很难看，有人蹲在墙角抽烟，有人靠在墙上发呆，有人来回踱步，像一群没头的苍蝇。

恐惧像瘟疫一样在他们中间蔓延。

阿布兹站在大厅中央，扫视着这些人。

“白老虎的人，杀了我们的人。

你们说，怎么办？”

没有人回答。

有人低下头，有人别过脸，有人往后退了一步。

白老虎的名字，像一座山，压在他们心上。

阿布兹看着他们，那双眼睛里没有任何表情。

“怕了？”

还是没有人回答。

阿布兹点了一支烟，深深吸了一口，吐出一团烟雾。

烟雾在灯光下袅袅升起，模糊了他的脸。

“他们说了，如果在钻石到手之前，谁要是不长眼，坏了他们的事，这就是下场。”

他的声音很平静，平静得像在说今天天气不错。

“你们想当这个下场吗？”

没有人说话。

阿布兹弹了弹烟灰。

“我阿布兹在监狱里关了十五年，出来的时候身无分文。

是苏哥给了我机会，给了我钱，给了我地盘。