北美，洛杉矶。

唐人街，茶馆。

凌晨两点。

枪声已经停了，警笛声由远及近，红蓝相间的灯光在街角闪烁。几辆警车停在茶馆门口，穿制服的警察正在拉警戒线，把那些尸体一具一具抬上担架。几十具尸体，整整齐齐排在路边，像等待认领的货物。

九尾狐的尸体在最后面，盖着白布，只露出一只手。那只手很白，指甲涂着淡粉色的甲油，在路灯下泛着诡异的光。

黑仔站在街对面，看着那些警察。他的脸色很难看，不是怕，是气。

“苏哥，咱们走吧。警察快来了。”

苏澈站在他旁边，看着那具被白布盖住的尸体，看了很久。然后转身，走进夜色中。

北美，洛杉矶。

一处隐蔽的山庄。

凌晨三点。

这是一栋占地数千平米的庄园，坐落在洛杉矶郊区最幽静的山谷里。四周是茂密的树林，高高的围墙把整座庄园围得严严实实，门口有警卫，墙上有摄像头。庄园深处是一栋三层高的别墅，白墙红瓦，欧式风格，在月光下显得有些阴森。

别墅大厅里灯火通明。水晶吊灯把整间屋子照得亮如白昼，墙上挂着几幅油画，地上铺着厚厚的波斯地毯。正中央摆着一张巨大的红木会议桌，桌边坐着五六个人。

十三鹰剩下的人。

老二手里握着一把短刀，刀身在灯光下泛着冷冽的光。他四十出头，瘦削，黝黑，脸上有一道从眉骨斜到下巴的刀疤。他的眼睛很小，但很亮，像两颗黑豆，泛着凶狠的光。手指在刀柄上轻轻摩挲着，一下，一下，像在抚摸情人的皮肤。

老十靠在椅背上，手里端着一杯红酒。三十多岁，白净斯文，戴着一副金丝眼镜，看起来像个大学教授，不像杀手。但那眼镜片后面的眼睛，冷得像冬天的湖水。

十一坐在角落，低着头，手里拿着一串佛珠，一颗一颗捻着。五十多岁，花白的头发，脸上满是皱纹，看起来像个慈祥的老人。但那双手，骨节突出，青筋暴起，是杀过无数人的手。

十二站在窗前，背对着所有人。三十出头，高大魁梧，像一堵墙。他的头是光的，在灯光下反射着刺眼的光。

十三坐在桌子对面，最年轻，二十七八岁，长得白净斯文，嘴角总是带着一丝若有若无的笑。但那双眼睛，亮得有些吓人。

大厅里很安静，没有人说话，只有墙上的古董钟滴答滴答地走着。每个人都在想事，想九尾狐，想肥鹰，想那个叫苏澈的人。

门开了。一个穿黑色西装的中年男人走进来，脸色很难看。他走到会议桌前站定，扫了一圈，声音沙哑得像砂纸磨过铁板。

“老九死了。老大也死了。”

没有人说话。老二手里的短刀停了一下，然后继续摩挲。老十端起红酒喝了一口，放下。十一捻佛珠的手顿了一下，然后继续。十二没有动，还是背对着所有人。十三嘴角的笑僵了一下，然后恢复。

“怎么死的？”老二问。

中年男人低下头。“老九在唐人街被杀的。飞车帮几十个人，全死了。老大在码头被杀的，一枪毙命。尸体掉进海里，还没找到。”

老二的手猛地攥紧，刀柄在他掌心里发出轻微的声响。“那个苏澈……到底是个什么东西？”