苏澈蹲下来，仔细看着地面。血迹旁边有几个脚印，不是秃鹰的，也不是他手下的。是凶手的。脚印不大，鞋底花纹很特殊。他看了很久，然后站起来，走到窗前。窗户开着，窗台上也有血迹，还有几根头发。凶手是从这里跳窗逃跑的。

阿布兹走进来，站在他身后。“华人，你到底在找什么？”

苏澈转过身，看着他。“谁杀了秃鹰？”

阿布兹愣了一下。“警察不是已经结案了吗？凶手是你。”

苏澈摇头。“不是我。有人陷害我。”

阿布兹的眼睛眯了起来。“你怎么知道？”

苏澈从怀里掏出一张照片，递给他。阿布兹接过来，低头一看――照片上是一个穿黑色长衫的老人，花白的头发，刀刻般的皱纹，亮得吓人的眼睛。十三鹰的老大，肥鹰。

“这个人，在秃鹰死的那天来过这里。他来见秃鹰，然后秃鹰就死了。”

阿布兹的脸色变了。“你确定？”

苏澈点头。“确定。”

阿布兹沉默了，把那根烟按灭在墙上，烟雾在月光下袅袅升起。“华人，你想找到他？”

苏澈看着他。“你帮我。”

阿布兹想了想，然后点点头。“好。我帮你。但你答应我的事――”

苏澈打断他。“答应你的，不会少。”

阿布兹的嘴角咧开，那是一个贪婪的笑。他在监狱里关了十五年，身无分文，出去也是死。跟着这个华人，至少还有希望。

清晨六点，洛杉矶南区，一间破旧的汽车旅馆。

阳光从窗户照进来，在地板上铺开一片灰蒙蒙的光。房间不大，两张床，一张桌子，一把椅子，墙上贴着发黄的壁纸。苏澈坐在床边，面前摊着一张洛杉矶地图。阿布兹坐在对面，手里拿着一份报纸，看着上面的招聘广告。林肯躺在床上，闭着眼睛，呼吸均匀，但苏澈知道他没有睡――关了十五年的人，不会这么快习惯外面的世界。

门开了，迈克尔走进来。他穿着一件灰色的夹克，金色的头发乱糟糟的，蓝色的眼睛下面有深深的黑眼圈。他走到桌前坐下，从怀里掏出一张纸，放在桌上。

“监狱的结构图。还有逃跑路线。”

苏澈拿起那张纸，看了一眼，放在一边。“现在不需要了。需要的是人手。”

迈克尔愣了一下。“人手？什么人？”

苏澈看着他。“能打的人，能查的人，能开车的人，能伪装的人。”

迈克尔想了想。“我认识一些人。以前在街上混的，后来进去了，现在出来了。他们需要钱，你给他们钱，他们就跟你干。”

苏澈从口袋里掏出一叠美金，放在桌上。一万块。

迈克尔的眼睛亮了。“够吗？”

苏澈点头。“够。但要快。”

迈克尔把钱收好，站起来。“我这就去。”转身走了。

上午九点，汽车旅馆。门开了，迈克尔走进来，身后跟着四个人。

打头的那个，三十出头，精瘦，黝黑，穿着一件黑色的皮夹克，脸上有一道从眉骨斜到嘴角的刀疤。他的眼睛很亮，像两颗黑豆，泛着凶狠的光。绰号“黑仔”，以前在街上混的时候专门负责收账，后来因为伤人进了监狱，关了五年，刚出来。