孟瑶橙看着他，点点头：“活下来了。”

“真的？”另一个孩子抬起头，眼里有光闪了一下，“不是梦？”

“不是梦。”她说，“疼是真的，饿是真的，现在喘气也是真的。你们活下来了。”

孩子们没再说话，可肩膀一点点松了下来。有个孩子甚至靠着石柱，眼皮慢慢合上，睡了过去。

孙孝义最后一个爬上来，刚踏上台地，腿一软，单膝跪地。他撑着地面，喘了几口气，才慢慢站起来。他走到那排孩子面前，一个个看过去。

一共七个。

三个男孩，四个女孩。最大的看着不超过十四岁，最小的约莫五六岁。全都瘦得脱相，衣服破烂，手脚上有旧伤新痕。但他们都在呼吸，在动，在一点点找回活着的感觉。

林清轩坐在石柱边上，把断臂搭在膝盖上，用另一只手检查伤口。她从包袱里翻出最后一卷绷带，扯成两半，重新包扎。动作笨拙，毕竟只剩一只手。

“你还行吗？”孟瑶橙走过去，轻声问。

“断了就断了。”林清轩哼了一声，“又不是第一次受伤。倒是你，脸色比纸还白，别一会儿自己先倒了。”

“我没事。”孟瑶橙摇头，“就是有点累。但我得看着他们，万一……还有邪气残留呢？”

她说着，又闭上眼，慧眼微启。片刻后睁开：“没有。周围干干净净，连怨气都没了。”

孙孝义站在台地边缘，望着下面那片废墟。倒塌的宫殿、断裂的梁柱、散落的碎石，全都静止了。没有黑雾，没有低语，没有那种让人从骨头里发冷的东西。有的只是清晨的风，轻轻吹过残垣。

他低头看了看自己的手。虎口裂开，掌心磨破，指甲缝里全是灰黑。可这双手，刚刚撬开了囚笼，扶起了孩子，背起了生的希望。

“我们得找个村子。”他说，“让他们吃顿热饭，睡个安稳觉。”

“然后呢？”林清轩问。

“然后……”他顿了顿，“送他们回家。或者，找愿意收留的人家。”

“要是没家呢？”孟瑶橙轻声问。

孙孝义没答。他知道有些孩子，家早就没了。就像他七岁那年，枯井外的世界，只剩下雪和灰。

可现在不一样了。

他回头看了一眼。

那几个孩子挤在一起，两个小的已经睡着，靠在彼此肩上。大的那个男孩还醒着，正低头看着弟弟，手指轻轻理着他乱糟糟的头发。有个女孩抬起头，望着天边那抹越来越亮的光，眼睛里有种说不清的东西，像是不敢相信，又像是终于敢想了。

希望。

这个词在他心里冒出来，不重，也不轻。

他走回人群，蹲下身，对那个大男孩说：“你叫什么名字？”

男孩愣了一下，才说：“李石头。”

“好名字。”孙孝义说，“结实。”

男孩嘴角动了动，没笑出来，但眼神松了一点。

孟瑶橙坐在孩子们旁边，轻轻哼起一支小调。是江南那边的童谣，她小时候母亲常唱。调子简单，词也零碎，可在这片废墟里，竟显得格外清晰。

林清轩听着，忽然说：“你什么时候学会哄孩子的？”

“不是学会的。”孟瑶橙轻声说，“是想起来的。”

孙孝义靠着石柱坐下，左腿伸直，疼得他吸了口气。他没去管，只望着那群孩子，望着他们脸上一点点浮现的生气。

他们不知道未来会怎样。

但他知道，只要还有一口气在，就得往前走。

火把熄了。

天光彻底亮了。

一群大人，一群孩子，挤在废墟高处的一小块台地上，谁也没说话。

风吹过来，带着点土腥味，可也带着点活气。

孙孝义闭了下眼，又睁开。

他还得背着一个孩子继续走。