“城里的新华书店新进了好多苏联翻译过来的教育画报，花花绿绿的，里头画着孩子们围成一圈上课，也不排排坐了……”

“县政府旁边那条街，有个老伯炸的糖糕，外头酥里头软，咬一口糖汁能流到手腕上……”

“还有那个大礼堂，房顶上铺的是琉璃瓦，下过雨之后，太阳一照，泛着青蓝色的光，好看着呢……”

他的声音不急不缓，像春天的溪水，一路淌过去，把那些城里陌生而鲜活的画面一帧一帧铺在顾心面前。顾心听着，偶尔“嗯”一声，偶尔转过头看他一眼，嘴角也不自觉地弯起来。

阳光从车窗外斜斜地照进来，落在两人中间的空隙里，暖洋洋的。行李袋安安静静地躺在叶强脚边，像一件再自然不过的事。

接下来的几天，两人在城里各忙各的。顾心扎进那所小学的课堂里，笔记本一页页写得密密麻麻，钢笔水都用空了两管。叶强则每天清早去政府报到，开会、讨论、抄录文件，一忙就是一上午。

可奇怪的是，每天中午放学铃响过，顾心跟着其他老师刚走到校门口，总能看见叶强站在那棵老梧桐底下。他手里有时拎着两个热乎乎的烧饼，有时揣着一纸包糖炒栗子，见了她便扬一扬下巴，也不多说，只一句：“走吧，吃饭去。”

下午她听完最后一节课出来，他又准时出现在同一个位置，像是那棵梧桐树边上长出了另一个不会挪窝的影子。他送她回住处――教育局安排的一间小宿舍，白墙木床，窗台上搁着一只搪瓷缸。叶强每次送到门口就停步，把手里帮她拎的布袋子递过去，说句“早点歇着”，然后转身走进暮色里。_c