帐内的炭火渐熄,木正居收回望着虚空的目光。

天幕上的画面早已消散,那十二名老兵的尸骨、那一面残破的龙旗,如通一剂猛药,灌入了这个已至暮年的老人喉管。

老人只是静静地坐在那里,那双浑浊的眸子里,是一片历经沧海后的死寂与清明。

原来如此……

木正居拿起桌案上早已凉透的茶盏,也不嫌弃,仰头一饮而尽。

冰冷的茶水顺着喉管滑下,激得他那个早已千疮百孔的胃一阵抽搐,却也让他的神台前所未有的清明。

他想起了很多。

想起了上一世在蜀汉,那个在茅庐中第一次见到羽扇纶巾的丞相的下午。那时侯阳光很好,丞相眼里的光,比阳光还亮。

想起了那个雨夜,自已为了不让丞相看到自已眼里的野心,将头埋进泥水里的狼狈。

想起了这一世,初入大明时,那个指着朱元璋画像发誓要改天换地的狂妄少年。

一百多年。

两辈子。

他一直在找一个答案。

我是谁我为了什么

这两个困扰了他一生的问题,在这个寒冷的冬夜,在生命的尽头,突然变得无比清晰。

这就是意义啊。

木正居喃喃自语,伸手从笔架上取下那支跟随了他三十年的狼毫。

笔尖饱蘸浓墨,他铺开一张信纸,手腕悬空。

那一刻,昏黄的烛火跳动,将老人的影子拉得斜长。

投恍惚间,木正居侧目看到那影子里,似乎多出了一个人。

那人身形清瘦,身披鹤氅,正坐在五丈原那盏摇摇欲坠的七星灯前。

那是生命走到尽头,却依然提笔为幼主写下《出师表》的诸葛孔明。

木正居看着那个影子,眼眶发热。

他低下头,看向自已手中的笔,此时此刻,恰如彼时彼刻。

丞相……

木正居声音恍惚,落笔却稳如泰山。

正居……悟了。

弟子这一辈子,一直在学您,在演您。

演到最后,我自已都分不清了。

但这……又有什么关系呢

假作真时真亦假。

只要这心是热的,只要这血是红的……我是谁,不重要了。

他不再去想那些身后的骂名,不再去想那些史书的工笔。

他只是一个老人,在一个风雪交加的夜晚,给自已的学生,留下这人世间最后的叮嘱。

笔尖触纸,墨迹晕开。

不是什么家国天下的宏大叙事,也不是什么运筹帷幄的锦囊妙计。

只是一个先行者,对后来者的碎碎念。

廷益啊……

木正居一边写,一边在心里默念。

他写得很快,仿佛怕那最后一口气不够用。

至于那个忽悠于谦去挖的、埋在老胡杨树下的紫檀木盒子。

那是真的。

里面确实有东西,但不是信。

那是他当年给安妙依买的第一支发簪,还有老大小时侯的一缕头发,老七最爱玩的那个拨浪鼓。

那是他木正居这辈子,作为人,而非作为圣所留下的,最后一点私藏。

咳咳……

一滴乌黑的血,滴落在信纸的角落。

木正居没有擦,只是用笔尖蘸了蘸那血,继续写了下去。

这封信,不为公,只为私。

为这天下无数像于谦一样的傻子,点最后一盏灯。

写完最后一个字,木正居的手一松,毛笔滚落在地。

他看着桌案上那跳动的烛火,看着墙上那与丞相重叠的影子。