那真身正在前线流血。

他低头，指腹摩挲传送石的表面，指节收紧。

空间传送的体验不像任何飞行法术或挪移阵。

更像是整个世界被揉成一团纸，然后有人从纸的另一面捅了个洞，把你从这面按到那面。

苏皓感觉自己被一股无法抗拒的力量挤压、拉伸、扭曲，然后在某个临界点上，所有的压力同时消失。

他从扭曲中跌落出来时，靴底踩的是。

柏油路面。

熟悉的、带着氧化沥青气味的、二十一世纪的柏油路面。

旁边是一棵老槐树，树干上还歪歪斜斜刻着某人十几年前用石子划的“苏”字。那字迹歪歪扭扭，笔画深浅不一，一看就是小孩子的手笔。字的边缘已经被岁月磨得模糊，但依稀还能辨认出那个“苏”字的大致轮廓。

苏皓伸手摸了摸那个字，指尖触到粗糙的树皮和凹下去的刻痕，一时有些恍惚。

但街上没有人。

不是“空城计”那种整齐的废弃。

是活人撤走后的有序空旷。路灯还亮着，昏黄的灯光照在空荡荡的马路上，投下长长的影子。便利店门没锁但里面货架清空了大半，收银台上还放着半杯没喝完的咖啡，杯子里的液体已经蒸发干净，只留下一圈褐色的水渍。

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